Lost Memories

„He […] still liked to watch the birds going about their vibrant lives. Our backyard feeder and our birdbath were attracting only sparrows and robins and grackles and the ocasional pigeon, but he didn’t care: every bird was worthy of attention. ‚I no longer know their names‘, he told a friend of ours. ‚But then, they don’t know my name, either'“

Margaret Atwood

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Am Ende der Wegs

Man könnte meinen, hier wäre die Welt zu Ende. Wir verbringen zwei Wochen im nördlichen Waldviertel. Dort, wo Straßen immer noch in Sackgassen münden, weil jahrzehntelang die Weiterfahrt nach Tschechien nicht möglich war. Zeit zum Schauen, Zeit zum Schwimmen, Zeit zum Schreiben. Wir machen Gymnastik zwischen Fichten und Granitfindlingen, schreiben an einer wüsten Geschichte für ein Hörspiel und nehmen uns alle Zeit, um die kleine Welt um uns herum zu beobachten. So wie diese Raupe eines Ligusterfalter, die an einem Wald-Geißbart geruhsam ihre Yoga-Übungen absolviert und minutenlang in der wagemutigen Sphinx-Stellung verharrt.

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